La palabra que anula el final (suite III)

El oro de la gallina ahuevada

Aterrizan, como un solo muñeco, en la cubierta del barco, rápido el cuchillo en la mano de Monías y la baba en la boca del general. Avanzan y entran en el castillo de proa, pero nadie responde; los dientes hurtadinos castañetean la afrenta. Y castañetean los minutos, y no son aplastados por una horda ululante de gordos furibundos. Monías, en tres saltos, llega al techo del barco; ahí se sienta. El general hurtado sale y se pone a dibujar distraídamente rubias flacas con una tiza verde. Llueve: ¡sublimidad del acto horrible! Los monigotes verdes se levantan, y acosan a los héroes mejor que toda una gruesa de gruesos. Los ojos generales se clavan en Monías, que mira y no mira todo estólido y estoico, porque surgen entonces los Monías que dejó; y ahí sí, horror, horror, porque los Monías se suman a las verdes en el reclamo a lo abandónico. Perdido todo, no: con un temblar glorioso de grasas que se frotan la catarata de gordos sudorosos llega al fin, arrasando cenizos y llovidas. Monías sigue quieto mientras el general apoya, respetuoso, tricornios de papel en el espacio de cada colisión, y le reza en silencio a la santa mediocridad de los relatos.